( 9 février, 2015 )

Brouillard

Ce matin, le brouillard a tout enveloppé de sa grande cape de fines gouttelettes. L’atmosphère est devenue pesante, mystérieuse.

Le grand chêne de l’oncle Jules semble perdu au beau milieu du champ.
Des perles de diamant pendent aux branchettes des arbustes sur le talus.
Et le pauvre soleil, malgré bien des efforts, ne peut pas se résoudre à percer les nuages. Tout est silencieux, les bruits étouffés et les chiens en balade des ombres agitées.
Les feuilles mortes crissent sous les pas et la mousse, cette nuit, a blanchi.
Doudoune, la grande chienne, a repéré la trace fraîche du blaireau qui, chaque nuit, vient se gaver de châtaignes et glands à moitié enfouis dans le sol.
L’isba devra se contenter, cet hiver, de ce genre de manteau et ne partira pas en pays sibérien.

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